Tu ombligo del mundo no es más importante que el mío
Lo que tú experimentes o no
no es el centro de todo
No vivimos experiencias comunes normativas
Ese es el problema
y la solución:
que nada de eso es lo verdaderamente importante
¿Para qué tratas de convencernos de tus visiones y de tu lengua?
¿acaso nunca hubo más opciones que las que vivieras tú?
No eres el prota de tu corro (o de su carro)
¿has probado a salir del búnquer?
¿Cuántos aplausos podría dar para volver a una gloria
de éxito del pasado que no existe? Pero
¿cuántos para vivir la gloria presente que nunca llega?
¿Bastarían todas las palmaditas en la espalda de este mundo?
¿¡cuánto...!?
el ego es infinito por cinco minutos de gloria efímera al autobombo
la promoción pública es el timo a la vida de todos los tiempos
Aplaudiré ininterrumpidamente durante tres meses
(por nada...)
Me urge vuestra aprobación para sentirme alguien
Os la chupo cien veces para que cinco me la chupéis
de eso sí que jamás dudaría...
Ser feliz es ya una limosna
Tengo mucha compañía en vuestro WhatsApp 💃
¿qué me ha sucedido con mi vida íntima?
?
Ni aun compensando con el mundo entero
en una balanza
y yo en el otro plato
será olvidado mi verdadero nombre
en el escalofrío de los huesos
Nada en este universo es capaz de compensarme
no puedo ser desplazada
ni me pueden repetir
Ni un sólo segundo...
El valor de mi alma singular es impagable
no existe un cálculo posible, ya no hay oferta a la que yo cederé
para no ser única
Cada segundo...
La respuesta es no
y puedo permitírmelo
Ni un hilo de aliento más
POEMA SOBRE LOS MÚSICOS CIEGOS
Los ciegos
deambulan en la noche.
Por las noches es mucho más fácil
cruzar la plaza.
Los ciegos viven
a través del tacto,
tocando el mundo con las manos,
no conocen luz ni sombra,
y al encontrarse con las piedras:
de la piedra hacen
paredes.
Detrás de ellas viven los hombres.
Las mujeres.
Los niños.
El dinero.
Son indestructibles.
Por eso
es mejor evitar
las paredes.
La música
chocará con ellas.
La música será absorbida por las piedras.
La música
morirá en ellas
con sus manos atadas.
Es feo morir por las noches.
Es feo morir
a tientas.
Entonces, es más fácil para los ciegos...
Un ciego
cruza la plaza.
JOSEPH BRODSKY
Nunca he premiado a nadie por hacer de hijo de puta
aunque con tantos sólo sirva un contundente y sencillo culo a cara
sólo traté de explicarlo a tiempo
antes que nos molieran a hostias a todos
Es sólo que la próxima ya no será para mí
no soy yo quien las genera
pero sí soy quien las distribuye
El mundo avanza, esto, ¿se comprueba?
Mira bien quién pisa la mano
y dónde tienes plantado el pie
He comprendido un chiste que hace llorar, bien sé
para no hacerlo son necesarios muchos chistes
¿no es cierto...? (mi vida duele sólo por mí
no delegué ni una parte de mi turno a otro)
Pero hablo de este ser
y no por todos
mi poder es sentir mi propio cuerpo, él
es quien declara
Siento de veras no ofreceros el siguiente gag de turno
pues he tenido más sentido del humor
El teatro es oscuro
como la vida
ahora me toca a mí
Puedo ver los cadáveres tapados por mantas
mientras sonríen sosamente en su propio entierro
Inevitable es reír peor y el último
porque el primero sí que ya no reirá...
https://youtu.be/EvCUl-YPDzU
Errante en mi corazón fogoso
sin preguntar la procedencia
locura, ser bestial de incertidumbre
Redonda en la seducción inteligente, mi vocación
al fin, despierta:
hallar la forma pura en movimiento
De la comodidad me escapó
toda seguridad será engaño y freno
Qué a destiempo, abundancia del capricho
qué pronta caí antes en doméstica red, yo
esta fábula inefable y viva
Desconocer el misterio
la cuerda es una serpiente paroxista
el sinsentido de la propia máscara
Me he seguido; ya no hay cabos
soy mi propio detective
Ahora ya nada se conoce de mí
