Resurección de la literatura

Todavía recuerdo como si fuera ayer
mi gran gloriosa vuelta de Bruselas
En cuanto ya hube tomado tierra firme
me dirigí decididamente -bulto en espalda-
a un bar cultivo de elitismos literarios
Aires bohemios -aires- y subversión de pega
yo quise reventar aquel lugar con el real extremo
de su absoluta falta de coherencia
Porque aquel frío que había pasado
porque la gran aventura real
porque se sufre
en el asfalto muy coherentemente -en especial
porque se sufre-
y porque la literatura es vida y no su opio alucinante
no había más razones que pensar
para tomarse la muy resuelta determinación:

mientras algunos demostraban su alegría
y su pedante alivio ocioso-burgués
al terminarse por fin mi delirante arenga
-incoherentemente coherente
como el frío
como la lluvia en los huesos
como ningún lugar donde dormir
como ningún espacio sin poder ser observado como paria
como todo lo cierto y particularmente físico-
yo
mecánica y ceremonial en aquel orden propio
igual que un bicho, como un
insecto despreciado
-y sí-
sabiendo bien lo que el mundillo literario
significó siempre en verdad en una urbe

En cuanto hube descendido de aquel llano pedestalicio
y ya me escabullía
ritualmente satisfecha por la puerta
algún que otro grosero rumor existencialista
se iba cociendo antes de salir Sí
algún tipo de búsqueda explicativa
a aquella muestra vergonzante de que la estatua venerada
no era sino un montón de fémures
un eco de las voces estilísticas de algún que otro espectro

Escuchad
cuando yo sé que tengo razón ya no me importa hacer el ridículo

En aquel breve viaje entendí
muy claramente lo que es literatura
Sentí tanta vergüenza que la extravié

Exceptuando todo lo demás

Cada vez que me acuerdo de ti

-oh- de repente

me ha dado por pensar: dios mío, pero...

¡qué cojones

era aquello! -y no pregunto-

Veo una jaula de bóveda estrellada

recuerdo...

todavía tu mirar:

¡era de una inocencia incomprensible!

Y me alucina al fin

que el dolor y la extrañeza

absolutos pudieran

convivir de un modo lícito y permanente

Ojalá -y así que tanto tú decías- ojalá...

y para todo lo demás hubieras sido

tan constante

Como un clavo preciso

Tú...
no te aburres conmigo, ¿verdad?
-no te da tiempo- Cuando me tiro
en el suelo del pasillo -así caemos los dos
cuando te digo

que no sé lo que está bien y qué está mal
-lo consideras en exceso interesante-
en cuanto suspendida sobre ti

cuando te digo que te quiero, llego a añadir
que estoy dispuesta a demostrártelo, -y dime
¿tú qué prefieres, que duela o que no duela?
(ja ja ja ja, es una broma... -así me veo obligada a aseverar-)
-Seguramente contestaría "que no duela", pero
me suena bien, suena muy bien...

Este sentido del humor esta diversión
esta mirada retorcidamente cruel-
mente benéfica...

Claro...
aunque lo intuyes tal vez como un clavo
preciso
tú no tienes ni idea de dónde vengo...

Imposibilidad de la máscara

No sé qué máscara ponerme
y qué debilidad...

Si esto
lo superara sin hacer
lo que hace todo el mundo
yo creo
que así sería tal mi poderío que
ya no habría nada divisable
por debajo

Sé que no hay
nada que
trasfonde la designación
sé que no hay
nada que
desfonde la palabra
He sido muda
como
para
la escisión del silencio

Charlando -literalmente- sobre ti

Esta dulzura ensimismada y deliciosa
que nos hace tratarnos
tan duramente

frente
a
frente
y sin espacio siendo la piel
en el silencio hipnótico

hasta que me convierto en una máquina de follar

te

This girl is on fire

Buenos días
tengo
entre los muslo, fuego
tengo
entre el fuego, tropezones
de fuego
me asquea
el pretérito perfecto simple
Estoy caliente, sí
pero no como el fuego celestial
aunque sí son generosas mis piernas
mis pechitos FantásticoS
-el paraíso ---> aquí-
Caliente como una locomotora
la creación
del hombre en su contra
soy el infierno crepitándose paradisíaca
¡Ven! ¡ven aquí!
haremos gasto de energía
nos uniremos diabólicos hasta que el sueño
sueño sea
hasta que el sometimiento no sea nuestro
y de esa humillación salir
en la salida eterna
fuga concéntrica de nuestro sino
puertas abiertas, Laocoonte, Rodin
tallado por Rodin
Os dará miedo, yo lo siento de veras
veréis el mal
pero nosotros caminaremos
hacia este nuevo Paraíso a puerta cerrada
de vuestras tontas legañas de leche

Rompe
rompe tus gafas

Póntelas

Odio a los fans

Odio a los fans
me desprecio a mí misma
admirada
Me parecéis patéticos
todos aquellos que no intuís
que el reconocimiento es propio
y la manera de conducirse, de hacer, armónica
¡¡¡Odio a los fans!!!
voy a quemar a todas las estatuas
a todas las imágenes
voy a purificar vuestra lana esquilándose
a manos de un esquimal maldiciéndose
Voy a quemar a todas las imágenes
así tan solo quedará una palabra
tan solo restará un muro al que renombraré
poco original
mente "muro"
sin adornos
solo para ahuyentaros
solo

Odio a los fans