Enésima ficción

No puedo ver qué hay dentro
de tu figura eclíptica
morena como un renacimiento
No puedo ver aún de dónde vienes
ni para qué confías

Mirar dentro...
como en un bosque, una tierra horizontada

Dónde te pierdes, dónde
Yo no me encontré nunca
entre los elementos mágicos de la vida y del sueño

Mirar dentro...
es lo que más querría para amarte a placer

Por ahora
tu puto olor de dinastía
Es el delirio más calmado que tuve

Yo no podré evitar nada de esto
nunca en lo sucesivo

Sigo siendo tu hembra

*

Alma muerta, disfraz
¿dónde están tus rosas negras
que ya bebimos y acabamos esa misma noche
en el ardor de la última bondad?

Alma, alma muerta
¡maniquí!
Dime que seguirán, al menos, vivos tus caprichos
tus tempestades de fuego y misterio
tu gran mentira humana
construida para mi placer
en su cuerpo herible y sereno


verano-otoño 2012

El artista y su muro

Tributarios, alegres y tediosos
contempladores de la belleza
como los gatos, aman
evitando permanecer

-ah, soledad de este dual espíritu-
No comprenden que es la decisión y el acto
lo que nos acompaña

Amor-amor

"Mucho te quiero perrito

pero pan, poquito."

Un amor violento

todas las cumbres

borrascosas

ninguna leña sería suficiente

sometimiento y miedo

en el nombre del amor

Discúlpame

ya no podría volver nunca a la tormenta

es imposible

cualquier capricho

cualquier basura descarada en el nombre del amor

Gilipolleces: el amor

soy yo

y no, no soy

ningún nombre

Ostenta otra bandera

idealiza

cualquier otro asentamiento

otro

el otro

estandarte en el nombre del amor

pues si no estoy contigo ahora

en ausencia del nombre

jamás estuve

amarías una huída

en la pérdida de tu propia identidad

en abandono de la propia palabra

y cuántos nombres nos habrás expoliado

oh desamor

oh des-amor

oh nombre

nov 2013

Ilusión poética

Vana ilusión
la del poeta que se esconde de sí mismo
imitación trovadoresca, carente
discordante destrucción en lo académico

Nada que reclamar hacia la herencia de la literatura
crezco desde otro lado
voy para otro cantar
Ni con vosotros
ni con los muertos
ni con cualquiera manuscrito quise tener que ver
(así, cada ser en su ser bastándose)

Inidentificable hacia algo sin historia
¡llamadme mono!
moriré descalza

Vana ilusión -yo no soy sorda-
la del poeta en nuestro mundo

24 nov

Los límites de la poesía

No quiero la poesía
como una losa que sepulta a los poetas
No a la poesía
como una separación de sí, un aislamiento
Entre los muertos y los vivos moro ese istmo
entre lo vívido
y aquese brazo de la tierra que brota al mar

24 nov

El primer astro

Ya la primera juventud nos asiste al nacimiento de la luna
y desvestimos la vejez que abandona floreciente energía
La iniciación es larga
las preguntas, vacilantes
la semilla, que dolorosamente brota

Algunos damos a luz el astro
comprendemos la hermosa, errática o mítica rotación
así sabemos que aquel astro es tan solo una parcela
que la partida de los orbes arranca aún más tarde
en cuanto vemos desaparecer nuestro sentido
en cuanto que asumimos el trabajo del acto

Amor silvestre

Me encanta comerte la polla

como si fuera yo más vieja que tú

como si nunca te la hubieran despertado

Me encanta hablar con palabras que no se usan

o con palabras manidas para hacerlas preciosas

para decirte aquello que me sucede

para que aquello no sea de enciclopedia

para que nada sea sinónimo de nada:

una instantánea de vocablos irrepetible

algún reflejo de la bóveda, los soles

alineados que tomaran por sorpresa

aquella lágrima que nunca lloraste

Me encanta que me penetres

como si hubieras encontrado el fondo que nadie

Me encanta haber estado tan insegura y

poder así

reconocer el meridiano de esta luz semejante