Bien sé que no eres compatible para mí
pero es que soy yo tan desierta -existencia-
tan excesivamente compatible para no mí
que casi que tú seas desestructurado y que las cosas
no tengan más sentido que
en algunas ocasiones tu falta de (y abismos)
hacen del por el alto una opción de transformación inaudita
lo peor de todo esto es que los mismos defectos coexisten
y cuando de ti hablo me nombro yo, imperfecta
hasta el tuétano de la imperecedera sangre
hasta el perdón sin fondo del adiós eterno
hasta ese ser perfecto y errabundo que nos ostenta
un gitano amanece y se calza
y tú gritas (este amor es imposible)
y yo asomo de la tumba (y nos queremos)
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