Mareoa

El sueño de cualquier mujer se posa en mis manos
y yo... yo, no reacciono. Boquiojiabierta
retruécano de mí, un laocoonte
un caracol desenroscándose muy lento

Me siento el material de una sala de reproducciones
las mil radiografías de un suburbio civilizatorio extinto
recordando un recuerdo de dolores que nunca fui

y yo, sencilla en unas manos cóncavas
como la herida vivísima de vivir, pues
(unaresacasoydeunailusióndeunaresaca)

Por qué moverme si la marea me lleva siempre hacia mí misma