sábado, 23 de abril de 2016

El viaje V - El amor, burgués, dormido, cómodamente aparcado y sonámbulo ante el tráfico, pa variar

El mundo gira enloquecido
entreviéndose, desconocidas lagunas que quedaron
Hay tan solo un momento primitivo en que no necesitamos ser sinceros
pues nadie tiene intención de defenderse, ocultarse o mentir
sé que aún vivimos en ese momento, eso, es vivir, desde el alma
lo único y primero que existe
y hace posible lo demás

El amor suele formularse como un sueño corto alcance
-es que suele formularse, ese es el problema-
y no de manera global -quiero decir, cuando el bosque no se ve-
el amor, como canibalismo pragmático de "lo que yo necesito para"
oh, el amor, ¿qué nos hemos hecho...?
¿quién habla del suyo propio, lo que le une
y no separa de la vida con un cuento infeliz más? ¿quién habla
de lo poco que sabe y lo que ignora y no con un analfabeto sentir menesteroso, cambiante y con retardo?

Ya quisieras, poder llegar a besar por donde yo pisé y piso
y tú que lo vieras
porque eso, cuando menos, te honraría
Ni el el más bello y feliz de tus sueños, hortera
anda, qué más quisieras eso solo
en vez de tanta palabra hacia nada...




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